Portal da Inspiração

Em 10 de novembro deste ano, estaremos lançando o novo livro do Círculo de Escritores de Ijuí Letra fora da gaveta: PORTAL DA INSPIRAÇÃO.
Eis a imagem da obra, saindo do prelo:

SARAMAGO E O VOTO EM BRANCO

  

O livro de Saramago que tenho às mãos.

  Mais uma crônica dominical, mas não, necessariamente, semanal.  Verifico, espantada, que há tempos não escrevo.  Os compromissos da vida me enleiam, às vezes sinto-me amarrada.

     Mas, mesmo assim, seguimos nossa caminhada rumo ao fim.  E que este seja bom, belo, sereno, indolor. De preferência, dormindo.

     Neste ínterim, leituras.

   O Ensaio sobre a lucidez, de José Saramago, deixou-me reflexiva nestes "tempos bicudos", como dizia Mário Quintana.  Estamos, novamente, frente às eleições presidenciais, renovação do Congresso Nacional e das Assembleias Legislativas Estaduais, bem como governadores.

     O povo, em geral (nós), já discute quem seriam os melhores candidatos; a ilusão do voto, de que a vontade popular será respeitada, e que o povo "manda" no país, através do voto e da pretensa democracia, já toma conta de muitas cabeças desavisadas.  Infelizmente, em nosso país, as pessoas com discernimento político real, são pouquíssimas.  A base do povo, da pirâmide, nem digo social, mas cultural, é tão pequena, que, creio, não temos como medir.

     O que, realmente, concretamente, acontece nos meios políticos, nos lugares onde se negocia de fato os rumos da nação, onde se decide tudo,  só uma ínfima quantidade de pessoas faz parte e tem conhecimento.  O povo vive em outro mundo, o da vida real, em que as pessoas levantam cedo todo o dia para trabalhar, enfrentam todo tipo de dificuldades, começando pela alimentação adequada, transporte, seja individual ou coletivo; falta de estrutura em estradas, ruas, cidades; escolas com sua parte física muitas vezes caindo aos pedaços, ou lugares onde nem escola tem.  Falta de emprego para uma grande parcela da população; escolas nem sempre com professores bem preparados, uma vez que a educação, infelizmente, não é e nunca foi primazia em nenhum governo em nosso país. É, e continuará sendo, tema de campanha; mas, nunca, tema de solução.

     Assistimos, estarrecidos, noticiários (em qualquer canal televisivo, ou pela internet), lemos em jornais e revistas, e vemos pessoas perto de nós sofrendo com atendimento precário à saúde,  com hospitais sem médicos ou com poucos médicos; onde faltam medicamentos e diversos materiais de uso corrente.  Vemos, perto de nós, a violência tomando conta, sejam assassinatos, roubos, furtos, violência contra a mulher, contra crianças.  

     E vemos os políticos gastando milhões, bilhões de dinheiro nosso - chamado público - em suas campanhas para reelegerem-se. Fora a corrupção, altamente desenvolvida em nosso país e exaustivamente demonstrada através de processos judiciais penais em andamento, em que políticos famosos e seus correligionários, amigos, financiadores e outros tais foram condenados e estão presos.  Isto dá nojo.

   O que Saramago tem a ver com isto?

   O livro que mencionei narra uma história em que 80% dos eleitores da capital de um país fictício votam em branco.  Demonstram, assim, sua insatisfação, sua revolta, a devolução do cuspe na cara que os políticos dão ao povo todos os dias.  O famoso "o povo é só um detalhe" de uma ex-ministra da fazenda da era Collor. O que os políticos deste romance fazem, para tentar descobrir quem fazia parte deste alto número de revoltados?  Declaram estado de sítio na capital, abandonam a cidade, retiram serviços essenciais, bombeiros, polícia, hospitais, etc, e mandam o exército cercá-la.  

     O povo, entretanto, continua vivendo sua vida, trabalhando, comendo, dormindo, se divertindo, como se nada tivesse acontecido.  Ninguém admite que votou em branco, pois o voto é secreto, e ninguém é obrigado a dizer em quem votou ou como votou.  E ninguém dedura ninguém.  Ninguém sabe, ninguém viu.

     No entanto, os políticos tinham que dar uma resposta a esta "ofensa".  O primeiro ministro reúne o gabinete; um dos ministros - o do interior - se encarrega de encontrar o culpado, o ou a cabeça do fato.  Nisto transcorre a história, a investigação, policiais, comissários, e se acha uma pessoa culpada.  Pelo decorrer da história, nós, leitores, sabemos da inocência da mulher.  Mas, ao final, como exemplo, ela é assassinada, bem como o comissário.  Alguém tem que ser culpado pelo levante da "epidemia branca" dos eleitores.

     Quem quiser refletir antes das eleições sobre este fato, está aí uma ótima indicação.  Saramago sendo Saramago. A sabedoria em pessoa.

SARAMAGO, José. Ensaio sobre a lucidez.- SP:Cia. das Letras, 2004, 325p.

DIGNIDADE DE MULHER

Um dia eu me vi

Minha mãe ao piano.

do jeito que comecei a ser
e por esta vida vivi
durante todo o meu crescer.
Ao meu lado, apoiando
Vi uma mulher que,
sorrindo, às vezes chorando,
acompanha-me desde o nascer.

Esta mulher, pouco mais que uma criança,
ao encontrar seu amor, muito jovem,
assumiu obrigações
de uma casa cuidar;
com pouca idade ainda, começou a função
de muitas bundinhas lavar...

Com amor, muito carinho,
sofrimento, dificuldades,
as criaturas geradas foi ajudando
 a escolher seus caminhos.

Houve problemas - e quantos!
Houve angústias - aos montes!
Houve receios - inúmeros!
Inseguranças - às fartas! 

Aparentemente fraca e submissa,
profundamente humana, compreensiva
muitas vezes usou seu carisma
para, pelos filhos, interceder.

No fundo do seu ser,
no âmago da criatura,
apesar da falta de cultura
(dessa de faculdade)
um sentimento, uma necessidade
de um objetivo maior,
da realização ao lado
da maternidade.

Os rebentos cresceram,
desenvolveram suas capacidades
por ela e pelo companheiro
apoiados, estimulados.
E então, eles se espalharam.

Esta criatura,
com o dom e o fino sentido musical
aguçado, incentivado afinal,
começou a brotar, crescer,
florescer e desabrochar.

Na meia-idade,
já com alguns netos ao redor,
com muitas emoções vividas,
começou a frequentar aulas de música.

As mãos meio emperradas,
alguma lerdeza motora,
mas ela não desistiu;
e a música entrou em sua alma
através das mãos
e nunca mais saiu.

Mulher...minha mãe,
quanta emoção eu sinto
e orgulho de falar
que ela persistiu em seu sonho,
ao mesmo tempo em que
outros problemas da vida
vieram lhe perturbar.

Tenho certeza que a pessoa que tiver
muita força de vontade
a par da lutas incessantes
merece a dignidade
de ser chamada MULHER!

Fiz este poema para minha mãe em 04 de maio de 1986.  Era uma homenagem ao dia das mães e o publico hoje, também no dia das mães, em sua homenagem.

O mal de Alzheimer já não lhe permite mais tocar piano; mas colocando para ouvir músicas que ela ama, canta junto, relembra as letras, seus olhos brilham.

 

Conversando com Pablo Neruda

Imagem do exemplar que tenho às mãos.

Creio que há mais de 20 anos devo ter lido "A Bacarola" de Pablo Neruda.  Mas nunca é demais relermos o que nos faz bem aos sentidos, à alma, ao coração, à mente.
Há quase dois anos o havia adquirido em nossa feira do livro, pois a outra vez o li da biblioteca da escola onde lecionava.
Pablo Neruda não é Pablo Neruda, este é seu pseudônimo.  Ricardo Neftalí Reyes Basoalto, natural da cidade chilena de Parral nasceu no início do século XX, em 12 de julho de 1904. Filho de professora e de ferroviário, cresceu na cidade de Temuco, perto de florestas, em meio à natureza, de acordo com informações da breve biografia do volume que tenho às mãos.
Desde a adolescência começou a escrever e publicar textos; estudou francês e pedagogia; foi diplomata, vivendo em diversos países. Publicou várias obras, sendo aclamado pelo público chileno e mundial.
Foi filiado ao partido comunista chileno, sendo eleito senador; exilou-se devido às diversas complicações políticas pelas quais passou o Chile. Voltou ao Chile em 1952; prêmio Nobel de Literatura em 1971, faleceu em 1973 em Santiago do Chile.

A Barcarola

Já havia amado o livro a outra vez que o li, tendo recordado este prazer, agora renovado.
Nele, Neruda proclama ao mundo o seu amor à pátria, aos heróis, à cultura, às florestas, às montanhas, ao povo, à alimentação chilena, às espécies de vegetação nativa, enfim, seu amor ao Chile.
É como se ele pegasse um barco e fosse passando por diversas épocas, acontecimentos, povos, figuras públicas ou não.  Amor ao seu próprio país, ainda não vi tão grande em outro autor.
Quanto à linguagem, apresenta-se culta, com muitos vocábulos típicos da terra, estes com notas ao pé da página para melhor compreensão.  Linguagem poética elevada, figuras de linguagem expressivas.  Não à toa um prêmio Nobel de Literatura.
Os poemas são ordenados em forma de episódios.
De destacar alguns poemas que gostei por demais, e que divido com as pessoas que, como eu, amam poesia. Quem não gostar, não me leia.

"Segundo episódio:

Estou longe

É minha a hora infinita da Patagônia,
galopo estendido no tempo como se navegasse,
atravesso os tenros rebanhos trocando de passo
para não ferir as nuvens de espessa roupagem,
a estepe é celeste e cheira o espaço a sino,
à neve e a sol macerados no pasto pobre:
gosto da terra sem habitações, o peso do vento
que busca meu peito curvando a ramagem de minha alma.
(...)
E busco no rumo sem rumo da oceania terrestre
seguindo as pegadas apagadas das ferraduras,
enquanto sai a lua como o pão da boca de um forno
e se vai pelo campo amarrada ao cavalo mais lento do céu. (...)

Troquei tantas vezes de sol e de arte poética
que ainda estava servindo de exemplo em cadernos de melancolia
quando já me inscreveram nos novos catálogos dos otimistas
e apenas tinham-me declarado escuro como boca de lobo ou de cão
denunciaram à polícia a simplicidade do meu canto
e mais de um encontrou profissão e saiu a combater meu destino
em chileno, em francês, em inglês, em veneno, em calúnia, em sussurro.

Aqui levo a luz e a estendo para o meu companheiro.
A luz brusca do sol na água multiplica pombas, e canto.
Será tarde, o navio entrará nas trevas, e canto.
Abrirá sua adaga a noite e eu durmo coberto de estrelas.  E canto.
Chegará a manhã com sua rosa redonda na boca.  E eu canto.
Eu canto.  Eu canto.  Eu canto.  Eu canto."

Terceiro episódio.

Primavera no Chile

(...) Setembro adianta seus olhos mapuches matando o inverno
e volta o chileno à ressurreição da carne e do vinho.
Amável é o Sábado e apenas se abriram as mãos da Sexta-Feira
voou transportando ameixas e caldo de lua e peixe." (...)

Quinto episódio.

Os sinos da Rússia

ANDANDO, movendo os pés sobre um amplo silêncio de neve
escuta-me agora, amor meu, um sucesso sem rumo:
estava deserta a estepe e o frio exibia suas duras alfaias,
a pele do planeta brilhava cobrindo as costas nuas da Rússia
e eu no crepúsculo imenso entre os esqueletos das bétulas,
andando, sentindo o espaço, pesando o pulsar das solidões. (...)
e é assim como eu, caminhante, escutei os sinos da Rússia
desatarem entre o céu e a sombra o profundo estupor de seu canto. (...)

Eu sou, companheira, o errante poeta que canta a festa do mundo,
o pão na mesa, a escola florida, a honra do mel, o som do vento silvestre, (...)

Sinos de ontem e amanhã, profundas corolas do sonho do homem,
sinos da tempestade e do fogo, sinos do ódio e da guerra,
sinos do trigo e das reuniões rurais à beira do rio,
sinos nupciais, sinos de paz na terra,
choremos sinos, bailemos sinos
cantemos sinos pela eternidade do amor, pelo sol e a lua e o mar e a terra e o homem." 

Maravilhosa esta navegação na Barcarola de Pablo Neruda.

Neruda, Pablo. A barcarola; trad.de Olga Savary.-Porto Alegre:L&PM, 2016.

 
 




 

"A vida é assim..."

"A vida é assim...", dizia meu amado pai em seus últimos tempos, quando ainda conseguia falar.  Sua mão trêmula segurava a cuia de chimarrão, e seus olhos tinham um olhar de distância, de ver longe onde não víamos; admirava as árvores e flores que ele plantara ao fundo de sua casa, e as  que o vizinho plantara aos fundos da dele, árvores estas que, juntas, formavam uma agradável linha verde, de cheiro de mato, de frescura, de pios de aves, de gatos subindo por elas, de amanheceres e anoiteceres.  A vida dele anoitecia...

Minha mãe repete esta frase de vez em quando; não lembra mais quem a dizia, e o  crepúsculo se aproxima para ela, lentamente, sem pressa, fazendo-a olhar ao redor com o mesmo olhar de distanciamento, de ausência, de adeus, de ver o que não vemos.

Nesse ínterim, vamos vivendo. Como diz o sambista: "deixa a vida me levar, vida leva eu...", às vezes a levamos, e às vezes somos levados: pelo trabalho, pelos compromissos, pelas responsabilidades, pelas preocupações e angústias  de nosso tempo, pelas ilusões, anseios, sonhos,  leituras, viagens, prazeres...doenças, dificuldades, restrições etárias e tudo mais.

Todavia, não devemos deixar a peteca cair, é o que aprendemos; contudo, se ela cair, a gente a levanta de novo e segue o baile.

Férias

Itapema,lotada.

 Novamente visitamos nosso amado filho e sua família; novamente tiramos nossas 2 semanas de contato com hélio, ou hélius; duas semanas de Itapema, novamente, praia que amávamos.  Ficamos em um apartamento cuja vista era magnífica; mas Itapema mudou muito depois de alguns anos; estava lotada demais, muita gente por cm², nem é m²; guarda-sóis se batendo; e um hábito terrível que os turistas desenvolveram: cada um leva para a beira do mar um aparelho de som no qual ouve suas músicas preferidas em uma altura que deveria ser proibida pela Prefeitura; ocorre que, em poucos centímetros de distância, há mais uns 2 ou 3 destes aparelhos, cada um mais alto que o outro, cada um com um estilo de música diferente, o que transformou, literalmente, Itapema/SC em uma babel musical. Um horror!  Já decidimos: nas próximas férias procuraremos outro lugar ao hélius!

Leituras

Entrementes, não parei as minhas leituras. Tanto viajando, quanto em casa, realizei-as com prazer. Ei-las:

A varanda do Frangipani, do Mia Couto. 

Ainda não tinha lido nada deste autor moçambicano, famoso em todo o mundo.

Conta a história de um assassinato dentro de uma fortaleza que transformara-se em um asilo. Há fantasmas, assassinos, enfermeira, idosos.  Embarcações, armas, ondas batendo no rochedo.  Excelente leitura, para conhecermos um pouco da cultura africana.

Couto, Mia. A varanda do frangipani.- São Paulo: Cia. das Letras, 2007.

Os vestígios do dia, do Nobel de Literatura 2017, Kazuo Ishiguro.

Quando comecei a ler este livro, não acreditei que tinha sido escrito por um japonês.  Mas, ao ler as informações biográficas, verifiquei que ele fora morar na Inglaterra com 5 anos de idade.

Narra uma história de vida de um mordomo inglês com tantos detalhes, que cheguei a pensar que ele tinha sido um.

Tal mordomo havia servido por três décadas a um amo da alta roda política, econômica e social inglesa; depois de sua morte, a imensa propriedade é vendida a um americano, e o mordomo entra no negócio como "móveis e utensílios", e passa a prestar serviço ao novo amo.  Também detalha uma viagem dele pela Inglaterra em busca de uma antiga funcionária da casa, a governanta, que ele gostaria de trazer de volta.  Perpassam pela narrativa um estilo bastante formal, em que prevalece a hierarquia entre as pessoas, o "estilo britânico" de viver e relacionar-se.

Ishiguro, Kazuo. Os vestígios do dia, seguido de "Depois do anoitecer"; tradução de José Rubens Siqueira.-2ªed.- São Paulo:Cia das Letras, 2016.

A casa inventada, da conterrânea Lya Luft.

Lya Luft, ao lado de Lygia Fagundes Telles e Clarice Lispector, são as autoras que entraram na minha vida na juventude, quando iniciei o Curso de Letras.  E nunca mais saíram.  Gosto do estilo das três, que têm algumas semelhanças, mas carregam, cada uma à sua maneira, seu estilo próprio e inconfundível de ser escritora intimista, reflexiva e perturbadora.

Nesta Casa inventada, Lya reflete sobre a vida, de uma forma maravilhosamente humana.  Nos coloca ante os enigmas que enfrentamos no transcorrer do tempo, nossos traumas, nossas alegrias, tristezas e perdas; e vai desvendando a sua casa, peça por peça, passando pelo porão e pelo pátio, chegando ao jardim dos deuses e à escada no fim do muro.  Lya é Lya. Vale a pena a leitura.

Luft, Lya. A casa inventada.- 1ªed.- Rio de Janeiro:Record, 2017.

A arte de escrever, de Arthur Schopenhauer.

Há algum tempo li um texto, destes que circulam na rede mundial de computadores, que sugeria algumas leituras essenciais para quem gosta de escrever.  Seriam autores indispensáveis, que dariam muitas dicas e auxiliariam os pretensos escritores no seu afã.

Considerei interessante; e, como ler para mim é um hábito, concluí que, se não fizer bem, mal não faz.

O primeiro da lista que encontrei pelas minhas plagas é este, do filósofo alemão, que viveu de 1788 a 1860.

É óbvio que a distância temporal que nos separa criaria alguma dissidência na maneira de pensar e encarar a tarefa de escrever; igualmente considerando que os tempos, além de serem outros, trouxeram um conhecimento que ele não tinha, e uma tecnologia que, nem em seus maiores delírios, sonharia.

Mas vamos ao que interessa: Schopenhauer sugere que quem quiser escrever, não deve ficar lendo o que outros escritores escrevem, para não ser influenciado!  Que deve somente basear-se nos clássicos gregos e romanos, escrever em latim e jamais na língua própria de seu país! Principalmente condena seus colegas que começaram a abandonar o latim e escrever em alemão.

 Critica ferozmente seus contemporâneos, que se consideram eruditos, e que os eruditos não são nada. Cada pessoa deve desenvolver suas próprias idéias e publicá-las, procurando desconhecer o que os outros escrevem, "pensar por si mesmo".

Concordei com ele no sentido que não se deve fazer textos longos, que cansam o leitor, este condescendente, que teve a paciência e o esforço de nos ler.  Este é um exercício que devo desenvolver, pois sou muito prolixa.

Também critica a tradução, pois uma língua nunca vai conseguir transformar as idéias, pensamentos, mensagens e descrições de outra língua em algo idêntico.  É só aproximação.

Achei um tanto absurdo o livro e as idéias do autor.  Alguma coisa se aproveita. 

Schopenhauer, Arthur. A arte de escrever; tradução de Pedro Süssekind.- Porto Alegre: L&PM, 2014.

A carta roubada e outras histórias de crime & mistério, de Edgar Allan Poe.

Já havia lido dele "Assassinatos na Rua Morgue", há alguns anos atrás.

Neste livro estão reunidos alguns contos que publicou em sua atormentada vida.

Não gostei muito do estilo, pois quase todos são contos de terror ou horror, muita morte, mistério, assassinatos, tortura e outros quetais.  Não é o meu tipo de leitura preferida, mas... como havia comprado o livro e queria conhecer melhor o autor, fui até o fim.

Na realidade, todos os contos deste livro desenvolvem-se na Europa, mesmo o autor sendo americano.  Este demonstra uma grande cultura, um grande conhecimento, tem um estilo excelente de escrita, um vocabulário rebuscado e uma técnica perfeita.  Apesar de não gostar do estilo, vale a pena a leitura.

Poe, Edgar Allan. A carta roubada e outras histórias de crime & mistério; tradução de William Lagos.- Porto Alegre:L&PM, 2017.